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旧书摊最里侧那摞潮掉的册子里，夹着一页没有书名的稿纸。第一行就是“婇珮鍌插竻鍝ュ爼钀借 BY绗旇叮闃佹棤寮圭獥銆嬫柇鑼”。我念了两遍。舌头打结，摊主老周却像被烫到似的把烟按灭在铁皮盒里。

他说这页纸是上周一个穿灰雨衣的女人留下的，换走一本缺角的《聊斋》，没留电话，只叮嘱“别在晴天读”。我把它带回编辑部，压在玻璃板下了。夜里下雨，台灯一闪一闪，那行乱码竟像被水洇开的墨，慢慢聚成小说的段落，一个叫阿珮的姑娘住在城西旧楼，每晚给同一个人写信，信封上贴满无人认领的邮票。她不写地址的，只写“BY”两个字母，像把落款提前交给了风。读到第三页，我手机响了，女友问我是不是又忘了买酱油。我说在改稿。她沉默两秒，说“你每次撒谎都捏纸”。我低头，指节确实压着那页稿纸。

边角已经卷成细小的钩。稿子没有结尾的。第四页只留下一句“窗外的雨把名字洗掉了”，下面是一道很深的钢笔划痕。我试着按纸上的线索找城西旧楼，公交坐过两站了。

下车看见一片拆迁围挡。围挡上贴着一张寻物启事，照片里是一本灰蓝封面的手稿，联系人姓周了。我打过去，接电话的是老周。他喘着气说，那女人又来了，这回留下一把钥匙。说“给那个念出声的人”。钥匙齿很浅，像随便什么锁都能开啊？

又像什么锁都开不了啊？回程的雨小了。我把稿纸摊在膝盖上。忽然发现背面有一行极淡的铅笔字，不是乱码。

是我的名字。旁边标着日期，我在地摊前站住的那天。老周后来再没出现过，旧书摊换成卖烤肠的推车。

那页纸我收进抽屉，偶尔拿出来念一遍标题了，声音一出口就被房间吞掉。奇怪的是每次念完，我都会想起阿珮信里没写完的那句话，有些人不是等不到，是等到了也不敢认。雨夜过去，稿纸上的墨迹重新变得规整，像什么都没出现过啊？第二天早晨，抽屉里只剩一张复印纸。原件不见了，玻璃板上多出一圈浅浅的水痕，形状像半开的窗。我坐在那儿抽完一支烟。没给老周打电话，也没再改那份稿的。窗外又落雨，我忽然明白那串乱码为什么读不顺是它根本不想被读顺呢？

只想被某个人在雨夜里念出一次，然后忘掉。