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清晨六点。

凛冬城市政厅尖顶上的铜钟刚敲过六下，一楼门内的黄铜摇铃便跟着“叮铃”一响。

两名值夜警卫合力推开沉重的橡木大门。

狂风裹着碎冰碴子灌进大厅，混着汗酸、煤烟、湿羊毛和廉价烟叶的味道，一下冲散了屋里仅剩的暖意。

门外已经排满了人。

队伍从石阶铺到广场，拐过半座喷水池，最末端还裹在风雪里，看不见尽头。

排在最前面的是一名老矿工。

他左手缺了两根指头，怀里死死夹着盖有红星印章的工伤证明。

后面跟着一个申请流动摊位的寡妇，木篮里捂着几块昨夜刚烤好的黑麦饼，焦香味顺着寒风飘进大厅。

队伍中段，忽然炸开一道清脆又带着火药味的女声。

“让开！都给我让开！”

人群被硬生生挤出一条缝。

玛莎一手搂着两三岁的儿子，另一只手像铁钳一样，死死揪住东区第七粮铺伙计皮特的衣领。

皮特那件体面的细呢绒外套被扯得皱成一团。他踉跄着往后退，脸色难看得像吞了半块煤。

“玛莎，你疯了是不是？先松手！”

他压低声音，咬牙道：“这里是市政厅，不是你们纱厂那帮泥腿子吵架的车间！”

“我不松！”

玛莎猛地回头。

她二十多岁，常年在纱厂踩缝纫机、搬线轴，练出了一副利落结实的肩背。粗布围裙上还沾着没拍干净的棉絮，脸颊被寒风刮得通红，眼神却亮得吓人。

“你不是一口咬定我十五号已经领过粮了吗？”

她拽着皮特往前一拖。

“行啊！当着市政厅书记员的面，咱们把这笔账对清楚！”

皮特急忙扯住自己的衣领。

“底册上清清楚楚按着你的手印！你想赖账？”

“有手印就一定是我按的？”

玛莎手臂发力，硬是拖着他又往前迈了半步。

“鬼知道你们背地里做了什么腌臜事！今天不把那半月份燕麦吐出来，我就把你一路拖进司法调查局！”

前后几排人同时偏过头。

有人踮起脚，有人把孩子抱高，连窗口前刚拿到煤票的老矿工都停下了脚步。

“那不是旧纺织街的玛莎吗？”

“她家男人不是被征调去南边修路了？孤儿寡母的，也敢跟粮铺硬顶？”

“你懂什么？”

旁边一个纺织女工压低声音。

“玛莎可不是肯吃哑巴亏的人。上回纱厂工头少算她两天工钱，她拿着板凳堵在办公室门口，硬是把账算到大半夜。”