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老者模样普通，若不是背着一把剑就如寻常百姓一般毫不起眼。

相比于他本人，他身后那把剑反而引人注目。

那是一柄锈剑。

剑身古朴，没有半点光泽。

但是剑身上，刻满了密密麻麻的细纹。

每一道纹路都透着一股说不清道不明的韵味。

那不是装饰。

那是剑意凝成的纹路。

剑柄上缠着一圈又一圈褪了色的红绳，红绳的末端系着一枚小小的铜铃。

铜铃也早已锈迹斑斑。

可它此刻却在一遍又一遍地轻轻晃动。

每晃一下，便有一道无形剑意扩散开来。

那剑意不凌厉，不霸道，甚至没有半分杀意。

它只是安静地扩散，像水面上的涟漪，一圈又一圈，将贺白楼的拳劲尽数抵住。

“是你。”

贺白楼缓缓收回拳头，声音里的震惊多过恼怒。

“你当真还活着。”

“怎么，就那么盼着我死？”

老者抬起头，露出一张布满皱纹、饱经风霜的脸。

贺白楼沉默片刻，冷哼一声。

“你来得倒是巧。”

“巧？”

老者慢吞吞地走进场中，每走一步，他背上的锈剑便嗡鸣一声，像是在替他开路。

而那些弥漫在场中的拳劲余威，也在他面前自动散开。

他走到陈最身边，偏头看了他一眼。

“小子，方才那声‘前辈’，喊的是老夫？”

陈最靠在枪杆上，嘴角还挂着一缕血丝，却还是咧嘴一笑。

“前辈要是不认，晚辈就喊别人去了。”

“你怎知老夫在此处？”

“不知道。”陈最老实回答，“猜的。”

“猜？”

陈最点点头。