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钥匙还插在锁孔里，像一根拔不出来的刺。

他站起身，双腿有些发麻。他没有立刻离开，而是站在书桌前，看着那把锁。

黑暗中，那铜锁泛着幽暗的光，像一只永不闭合的、监视的眼睛。

他忽然觉得荒谬：他把自己最害怕的东西锁了起来，却不知道到底是谁被锁在了里面——是那个信封，还是他自己？

离开书房，顾明远走向厨房。他需要一杯热水，哪怕只是暖一暖冰凉的手指。

厨房在东侧，与餐厅相连。穿过餐厅时，他的目光不经意地扫过那张巨大的黄花梨圆桌。白天这里或许摆满了珍馐，此刻却空空荡荡，桌面光洁如镜，映出他扭曲的倒影。

水龙头拧开，热水哗哗流出。蒸汽升腾起来，模糊了他的眼镜片。他摘下眼镜，用衣角随意擦了擦，重新戴上。

世界重新变得清晰，却也更加冷硬。

他端着水杯，站在厨房门口，目光穿过庭院，落在那一线暖黄的灯光上。

琴房。

德彪西的《月光》。

琴声很轻，像水波在夜色中荡漾。

沈婉清在弹琴。

这是她多年来的习惯，无论多晚回家，无论多累，睡前总要弹一会儿。这琴声曾是这个空旷院落里唯一的活气，曾是他深夜归来时最温暖的慰藉。

但今晚，

这熟悉的旋律却像一根冰冷的铁丝，一圈圈勒紧他的心脏。

他端着水杯，一步步走向琴房。

脚步放得很轻，像一个小偷，唯恐惊扰了什么，又像是生怕打破这脆弱的宁静。

琴声越来越清晰。他停在琴房虚掩的门外，没有推门，只是静静听着。

沈婉清弹得很准，每个音符都精准到位，节奏、力度、踏板，无可挑剔。

这是大师的水准。

但顾明远听得出来，这精准背后是一种可怕的机械。

她弹的是音符，不是音乐。

尤其是第三段，那个本该如月光洒在水面般灵动飘逸的段落，她却弹得滞重而刻板。

弹到第三小节的那个装饰音时，琴声戛然而止。

停顿。

然后，同一个小节，重新开始。

一遍。

两遍。

三遍。

顾明远数着。

每一次重复，都像是一记重锤敲在他心上。

她在纠结什么？

是那个音符的指法？

还是这段曲子背后某种她不愿触碰的情绪？

他想起颁奖典礼上她那双戴着白手套的手，优雅，却毫无温度。此刻，这双手在琴键上反复折磨着同一个音符，像是在进行一场无声的自虐，又像是在向他发出某种他无法解读的信号。

水杯里的水渐渐凉了。

顾明远抬起另一只手，手背苍白，青筋凸起。

他的手悬在半空，距离门板只有一寸之遥。他想敲门，想推门进去，想说点什么。哪怕只是一句“弹错了吗？没关系”。或者，仅仅是站在她身后，感受她的体温。