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那幽幽的蓝光，在浓稠的黑暗中，像一只鬼魅的眼睛。

他伸手，摸索着捡起手机。屏幕上的电量图标已经变红，数字跳动的频率加快，仿佛他正在流逝的生命。

他点开微信。

没有未接来电，没有语音消息。

只有他刚才拨打出去的那些记录，一排红色的箭头，指向一个灰色的、带着“关机”标识的头像。

他又点开短信。

空白。

再点开通话记录。

除了刚才那一串忙音，什么都没有。

他忽然意识到，沈婉清不是“关机了”。

关机，或许只是暂时的，是情绪的宣泄，是片刻的逃离。

但她做的，是“切断”。

她切断了所有与他联系的通道。微信、短信、电话……所有他能触及的方式，都被她用一种近乎残忍的冷静，彻底封锁。

这不是摔门而去。

摔门，至少还有声响，还有愤怒，还有回头的可能。

她的方式，是把他留在门里，自己从外面把门锁上，然后，把钥匙扔进了深渊。

他成了这座名为“婚姻”的废墟里，唯一的囚徒。

顾明远猛地掀开被子，赤脚踩在冰冷的地板上。他走到窗边，一把拉开窗帘。

窗外，依旧是浓得化不开的白雾。

雾气像一堵厚实的墙，把这个世界切割得支离破碎。远处的山，近处的吊脚楼，甚至连院子里那棵老柚子树，都消失得无影无踪。他就像被困在一个巨大的、白色的茧里，看不见外面，也看不见自己。

这雾，和沈婉清的沉默，何其相似。

都是一种令人绝望的隔绝。

他想起昨天白天拍摄时，穆老久坐在炉火旁，用那双浑浊的眼睛看着他，说：“这雾，散不了。只要山还在，水还在，这雾就天天有。”

当时他不以为意。

现在他懂了。

只要沈婉清还在，只要那道名为“拒绝”的门还锁着，他心里的这团雾，就永远散不了。

第二天，顾明远几乎是拖着身子下楼的。

一夜未眠，他的眼眶深陷，眼白里布满血丝，下巴上冒出了青黑的胡茬。那身原本挺括的冲锋衣，此刻皱巴巴地裹在身上，像个流浪汉。

餐厅里，剧组的人已经围坐在几张拼起来的长桌旁吃早饭。见他进来，原本嘈杂的谈话声戛然而止，所有人的目光都齐刷刷地投了过来。

那些目光里，有关切，有好奇，但更多的是一种不易察觉的审视和……怜悯。

顾明远能感觉到，他们在看他，就像在看一个刚刚经历了什么重大变故的倒霉蛋。

他知道，苏眠的小说，赵鹏程的“处理”，这些事或许还没传到这深山里，但一个导演一夜之间形容枯槁，这种视觉冲击力，足以让这些嗅觉灵敏的媒体人产生联想。

“顾导，早啊！来，这边坐。”王胖子倒是热情，扯着嗓子喊道，顺手把一个包子塞到他手里，“脸色不太好啊，是不是昨晚没睡好？这山里湿气重，得喝点酒驱驱寒。”

顾明远没说话，只是机械地接过包子，在桌边坐下。包子是冷的，馅料里的酸菜透着一股生涩的酸味。

他咬了一口，味同嚼蜡。

“今天拍哪场戏？”他强迫自己开口，声音沙哑得像被砂纸磨过。