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沈婉清没有回应这句客套。她收回手，目光越过顾明远的肩膀，扫了一眼屋内漆黑的书房，那道从门缝透出的微光似乎刺痛了她的眼睛。然后，她的视线重新落回他脸上。

“顾明远，”她叫了他的全名，而不是像以前那样叫他“明远”，或者连名带姓地加上厌恶的语气，“这本书里写了很多你的事。”

她顿了顿，语气里带上了一丝极淡的、几乎无法察觉的嘲讽，像是在品鉴一件赝品。

“但没有写我。一个字都没有。”

顾明远猛地抬头，撞进她的视线里。那双曾经盛满爱意和温婉的眼睛，如今只剩下荒芜的平静，像冬日结冰的湖面。

“你知道为什么吗？”

沈婉清问，不是疑问，而是陈述的前奏。

顾明远张了张嘴，却发不出声音。喉咙像是被棉花堵住了。

沈婉清替他回答了。

“因为她根本不了解你。”她一字一顿，每个字都像钉子，精准地钉入顾明远的心脏，“她了解的，只是一个她幻想出来的你。一个可以用来衬托她自己深情、脆弱、或者伟大的工具。而我——”

她停顿了一下，嘴角勾起一个近乎残忍的弧度，那笑容里没有温度，只有洞彻一切的冰冷。

“我了解的是真实的你。真实的你，比她写的更烂。”

更烂。

比书中那个虚伪懦弱的“陆远”，更烂。

这不是贬低，这是判决。是终审判决，剥夺上诉权利。

沈婉清说完，不再看他一眼，转身就走。

高跟鞋敲击在楼梯上的声音，清脆，规律，像一首冷酷的送葬曲，在空旷的楼道里回荡。嗒，嗒，嗒，每一步都踩在顾明远的神经上。

顾明远站在门口，手里捧着那本沉甸甸的书，听着那声音渐行渐远，直到消失在楼梯的转角。

楼道里的感应灯，在他开门时亮起，此刻随着沈婉清的离去，开始闪烁。

亮。

灭。

亮。

灭。

反复几次，像一只疲惫的眼睛，在最后一次无力地眨动后，彻底熄灭。

黑暗重新笼罩了楼道。

也笼罩了顾明远。

他站在黑暗与光明的交界处——身后是书房里窗帘缝隙漏出的那一线微光，身前是彻底漆黑的楼道。

手中那本书，沉得像一块墓碑，压得他臂弯发酸。

沈婉清的话，在他脑海里一遍遍回放。

“真实的你，比她写的更烂。”

是的。

苏眠写的是表象，是心理，是那个在特定情境下的他，是经过艺术加工后的产物。

而沈婉清，作为陪伴他走过十几年岁月的妻子，看到的是他在生活琐碎中的冷漠，在利益冲突时的算计，在家庭责任前的缺席，在人性弱点面前的屈服。

她看到了那个连苏眠都不知道的、更不堪的顾明远。

他抱着书，退回屋内，关上门。

背靠着冰冷的门板，他缓缓滑坐在地上。

打开台灯。

光线照亮了手中的《倦鸟知返》。