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孟浩然·《春晓》

春眠不觉晓，处处闻啼鸟。

夜来风雨声，花落知多少。

——八年的倦意仿佛一夜就睡完了。他推开门，风里没有清脆的鸟鸣，只有远处传来的、沉闷的汽车喇叭声。院子里的花早就落光了，连花盆里的土都干得裂开了几道缝。

天是蒙蒙亮时他自己醒的。

没闹钟响。老四合院的天井是个四四方方的开口，先是漏下一片灰蓝的天光，随后又飘进隔壁早点摊炸油条的油烟味，天色便染上一层暖而油腻的、属于人间的颜色。顾明远躺在客厅的老沙发上，身上只搭着那件当被用的旧灰夹克，腿脚都露在外面。暖气片后半夜就凉透了，屋里干冷干冷的，像冰箱冷藏层坏了温控，恒定在接近冰点的温度里。

茶几上，那页股权收购书还摊开着。

墨迹早就干了，被粗暴划烂的铜版纸卷起了边，纸张中间那摊洇开的蓝黑色墨迹，像一块陈年的淤青，固执地印在那里。一把黄铜钥匙压在纸角，钥匙环上缠的红毛线不知何时松脱了一股，垂落下来，乍看像在纸上勒出道新鲜的血印。沈婉清昨晚那句“钥匙我配了”仿佛还在脑子里响，那不是声音，而是已经摆在了眼前的事实——这道院门，她随时能开进来；而他，随时得离开。

他撑着手臂坐起来，脊椎骨节随着动作发出一声疲惫的“咔吧”轻响。

没去洗脸，径直走到水池边，拧开水龙头，掬一把刺骨的凉水胡乱拍在脸上。镜子里的男人鬓角那撮白发倔强地炸着，眼袋沉重地向下坠，几乎要拽塌了松弛的眼皮。他没去拢头发，只是弯下腰，从那条老旧的条凳底下拖出那只登机箱——没有拉杆，帆布面已经洗得泛白，还是2009年去山里拍纪录片时买的，拉链头早就掉了，一直没顾上换。

箱子里只塞了两件换洗的厚毛衣，最底下垫着厚厚一摞书，箱子因此合不上。他用一根旧鞋带拦腰捆了几道，权当它是个包袱。

钥匙，他没拿。

伸手将它轻轻放回原处，依旧压在那片“淤青”上。金属与纸张接触，发出一声几不可闻的“咔哒”轻响。

院门被推开，清晨的风猛地灌了进来。枣树枯枝上挂着的那半片红塑料袋，昨夜被风撕掉了一半，如今只剩下一条细长的塑料须子，此时被风一吹，“噗啦”一声软塌塌地垂下来。他没回头看那棵树，也没去看琴房玻璃窗反光里映出的那个模糊人影，径直迈步往外走。胡同的青砖缝隙里，顽强地长着些婆婆纳，冬天里已经枯成一撮撮灰褐色，他的鞋底无声地碾了过去。

九点前的胡同最好看，也最残忍。

好看在于，初升的阳光是金黄色的，斜斜地切过斑驳的墙皮，野猫安静地蹲在墙头舔着爪子，不知谁家传出的收音机正播放着《新闻和报纸摘要》；残忍则在于，从每户人家半开的门缝窗隙里，都毫无遮掩地透出鲜活的、蒸腾着的日子——奶锅在炉子上咕嘟作响，小孩子哭着闹着要糖吃，老头提着鸟笼骂骂咧咧地嫌天冷。顾明远沉默地走在其间，像个穿帮了的孤魂，哪家的日子，他都融不进去了。

沈婉清的车先到了。

银色的MiniCooper斜斜地歪在民政局西侧那条禁停线里，车尾微微翘起。她靠在车门边，墨绿色的羊绒大衣扣子一丝不苟地扣到下巴，没戴围巾，头发松松地挽了个髻，手里拎着个牛皮纸文件袋。见他拎着那只绑了鞋带的帆布箱子走来，她的眉梢甚至都没动一下。

“还以为你早就走了呢。”她说，语气平淡得像在问天气。

“能走哪去。”他答非所问，把箱子放在台阶下的地面上，并没有提上去。

“那就进去办吧。”她转身，文件袋轻轻甩在腿侧，高跟鞋敲着地面往里走。

办事大厅在二楼，3号厅，门口挂着块绿牌子。今天周一，人不多。办事员是个有点胖的小伙子，戴着框架眼镜，他翻开预约条核对：“顾明远、沈婉清？三十天冷静期过啦？”

“过了。”两个人一前一后地回答，声音重叠在一起，像某种错位的合唱。

材料被摊在光洁的桌面上。小伙子敲着键盘，打印机嗡嗡地低鸣，他忽然抬起头，试图缓和气氛般地笑了笑：“二位挺淡定啊，上周那对儿在这儿哭了整整一上午。”

没有人接他这句话。

“行，感情破裂原因，照旧勾选‘性格不合’？”他按流程问道。

沈婉清：“嗯。”