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杜甫·《月夜》

遥怜小儿女，未解忆长安。

香雾云鬟湿，清辉玉臂寒。

——诗中怜惜的并非小儿女，而是他们师徒。他怜她臂寒，她懂他长安梦碎。仅隔一页纸，却已是两代人。

在兰州的第二天，天终于放晴了。

太阳是那种干巴巴、没有暖意的太阳，孤零零悬在黄土坡顶，白光晃眼，只把黄河漫上的水汽晒出一股浓重的土腥味，从窗缝执拗地往病房里钻。小鹿能坐起来了，背后垫了两个枕头，那条打了石膏的腿还高高吊着，但脸总算消肿了些，爆皮的地方抹了红霉素软膏，在光下亮亮的。

顾明远拎着两个白吉馍进来，塑料袋发出细碎的窸窣声。林舟已经走了，病房里只剩下她一个——对面床的大爷出了院，空床光秃秃的，只剩个吊瓶杆还架着，像根废弃的旗杆。

“从食堂买的。”他把馍放在床头柜上，“没肉，只有咸菜。”

“老师，您别老吃食堂。”小鹿伸手去够，袖子滑下去一截，露出的手腕细得像苇杆，“您来兰州，该我请您吃手抓羊肉的。”

“手抓贵。”

“我……”

“闭嘴。”他拉过那把吱呀作响的椅子坐下，从帆布包里掏出那本皮面笔记本，放在她被单上。本子翻开得恰到好处，刚好是夹着照片的那一页。

小鹿低下头，先是看了一眼，手指在照片边缘蹭了蹭，没拿起来。

“你翻过了啊。”她说，语气不是问罪，更像一个平静的陈述。

“只看了扉页。”顾明远说，“那个地址，我早不住了。”

“我知道。文学系的信箱早就改成快递柜了。”她笑了一下，嘴角的干裂处被扯疼，随即抿了抿嘴，“本来想着……真要出大事了再寄给您。结果您自己撞来了。”

日光灯关了，自然光从百叶窗的缝隙里漏进来，在她脸上切出几道横斜的光影。顾明远把照片拈了起来——指尖捏着边缘，刻意避开了那片指纹。纸很薄，背面的红字“2023.10.17”已经微微洇开。

“这是谁。”他问，声音放得很平，听不出情绪。

小鹿抬起眼。眼睛还肿着，但亮了一点，像是河面反出的光。她没有立刻回答，先是深深吸了口气，牵动了肋骨似的，轻轻嘶了一声，然后才笑了——笑容虚弱，却是真心的，嘴角弯起的弧度甚至有点俏：

“老师，你傻呀。”

顾明远抬眼看着她。

“是你呀。”她用下巴点了点照片，“去年秋天，北京电影资料馆门口。你一个人站着看《大河》重映的海报，看了——我数着呢——足足半个钟头。”

他愣住了。

记忆像是被推了一格的旧录像带。确实有那天。那是电影首映十周年，没人请他，他自己坐地铁去了。海报已经旧了，褪了色，黄河水那块的蓝绿颜料斑斑驳驳。他站在台阶上，风刮着衣角，最终没进去，只是看着那几个字。身后好像有人喊了一声“顾导？”，他没应，转身走了。

“我当时跟着导师去查资料，就在台阶上坐了老半天。”小鹿说，“想上前，又不敢。你的背挺得特别直，但脖子梗着……就像哭不出来似的。那时候我就知道——”她停顿了一下，在挑选字眼，“你还在乎。你没完全死透。”

最后四个字，说得很轻，却像石头砸在地上，沉甸甸的，没有滚动。

顾明远捏着照片。

拇指肚无意识地蹭过右下角——那枚浅浅的指纹。油汗磨出来的圆印，淡得像水痕，真像一枚小小的印章。它盖住了日期，盖住了地点，也盖住了那个她没敢出声的下午。

“拍了多久。”他说。

“你转身走了，我才掏出手机，拍得有点糊。这张是放大后裁剪的。”

“别拍我。”他说，没什么力道，更像一种习惯性的拒绝。

“可我拍的不是你呀，”小鹿把本子拿过来，翻到倒数第二页，指尖点在那句“剥到最后——剩下我不敢面对的”，然后抬眼看他，“我拍的是‘河在拍你’。我不敢面对的，是怕您真的变成了我讨厌的那种大人。结果……您还真变了一部分。”

空气停滞了几秒。

远处传来黄河上汽笛“呜——”的一声长鸣，贴着地皮滚过来。

顾明远没有辩解。只问：“哪部分。”

“拿钱闭嘴那部分。”小鹿说得直白，“但昨天你坐在台阶下吃煎饼——林舟告诉我的——我就又觉得，河还没能把您彻底冲走。”

他把照片还给了她。小鹿接过去，小心地夹回本子里，就压在那句“不敢面对”的下面，像是把一把钥匙重新锁回盒子。

“那些素材都丢了。”她忽然说道，“但我都记着。马叔说的‘水大不歇筏’，我记着。枣树根被水冲得露出来，老头拿土一点点埋回去，我也记着。您要是还想拍，我给您讲。光靠讲，也行吧？”

“行。”