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两个女人。两个被他伤害的女人。两个要用法庭来让他——面对的人。

他坐在床沿上。空调对着他的头吹。凉的。带着塑料的味道。

然后他拿起手机。解锁。打开短信。找到沈婉清的名字。

他打了一行字——

“收到。我会去。“

他看了三遍。

然后他按下了发送键。

屏幕闪了一下。消息发出去了。

“已送达。“

他关掉了短信界面。把手机放在床上。

然后他站起来。走到窗前。

三

快捷酒店的窗帘是那种劣质的遮光布。

深蓝色的。一面是布的。一面是涂层的。摸上去像塑料。像鱼皮。像所有真实的、不骗人的、滑的东西。

他拉开窗帘。

窗外是另一条巷子。对面是一栋居民楼。旧式的。红砖的。阳台外面挂着衣服。内衣。袜子。孩子的校服。在风里飘着。像005_鸟的翅膀。像倦鸟在梦中扇了一下。像所有真实的、不骗人的、活着的东西。

天快黑了。

北京的冬天黑得早。下午四点多就开始暗了。像黄河冬天的下午。像塬上的黄昏。像所有真实的、不骗人的、暗了的东西。

他看着窗外。看着那些衣服。看着那些阳台。看着那些活着的人。

然后他注意到——

遮光布没有完全合上。

两片窗帘之间有一条缝。大约两厘米宽。光从那条缝里漏进来。细细的。像一根针。像窑洞通风口透进来的光。像所有真实的、不骗人的、刺进来的东西。

他看着那道缝。

光从外面透进来。落在地板上。落在床沿上。落在他的脚边。细细的。像一根线。像一根——

伤口。

一道细细的伤口。

从窗帘的缝隙里。从外面的世界里。从北京的灰里。从沈婉清的传票里。从苏眠的证人通知里。从赵鹏程的开庭公告里。从所有真实的、不骗人的、割开的东西里。

他看着那道伤口。

然后他拉上了窗帘。

遮光布合上了。房间暗了。只有床头灯亮着。昏黄的。像窑洞里的煤油灯。像灶膛里的煤块。像所有真实的、不骗人的、暗了的东西。

他走回床边。坐下。

拿起背包。拉开拉链。掏出笔记本电脑。

苹果MacBookPro。键盘的漆磨掉了几个键。像他心里的洞。但还能用。像他。烂了。碎了。散了。但还能用。还活着。

开机。输入密码。桌面亮了。

他打开文件夹。找到那个文件夹——

“赵鹏程_素材“

他点进去。

里面是赵鹏程给他的那些东西。那些他拍了又删、剪了又改、为了“把片子做完“而做的妥协。那些他烂掉的根上长出来的东西。

他看着那些文件名。

001_资金流向.pdf